Бессмысленно описывать красоту нелюбимого человека. Из ночи рождается день и из дня ночь – также и душа: от вершин безумия к пропасти счастья. Придумывать обрывки памяти и подобно заправскому фокуснику разыгрывать перед лазурными улыбающимися глазами единственной зрительницы трагикомедию без единого акта,но с эпилогом и многоточиями. Стряхнуть клоунский грим, попрощаться,сказав «До встречи»; поместить на чашу весов желание и статистику – статистика побеждает,на то она и статистика. Закрыть театр на ремонт. Сжечь маски и заплакать. Из чисто мазохистских наклонностей заказать в центре города огромную афишу с презентацией нового спектакля по мотивам старого – зная,что шутку не поймут. Зато я пойму. Потому что театр существует не для зрителей – а для актеров. Это наркотик,который затягивает – и к нему хочется приобщить как можно больше народа, даже если сам знаешь цену своему «искусству».Тщеславие действительно самый любимый из пороков.

снова при луне нет мне покоя…
И снова раздваиваться, поднимаясь и падая одновременно – любя и делая вид,что любишь.
Снова брести по туманной дороге в известную лишь одному тебе неизвестность.
Знать,что мы рождаемся после смерти и умираем еще до рождения..

Остановиться. Упасть. Встать на одно колено.Роли не видят – роли проживают.

Идти на далекие звуки свирели.